El caligrafista no sabe de alfabetos, sus letras son dientes de ángel caníbal, hambrientos de mar y desiertos nuevos. El caligrafista le dice NO al asalto de los sueños, prefiere atragantarse de Dios comiéndose al tiempo en su reloj de arena.
Video: ‘The Calligrapher’, de los supermasters The Brothers Quay.
Aunque las variables de esa ecuación bien podrían hacer pensar en cómo un soldado italiano en el frente, durante la Segunda Guerra Mundial, logró librar a la muerte para tener a la hija más hermosa del Mediterráneo –entre mafia siciliana y una madre frustrada que nunca pudo debutar en el ballet Los Cascanueces de Tchaikovsky (¡inhalo!)–, en realidad es un resumen de la jornada onírica de la última madrugada.
En algún momento me hallaba en una casona abandonada en la que se celebraba un rave del fin del mundo y me enfrentaba a un grupo de mujeres estilo Sin City, harto sexosas, violentas y armadas con gruesos calibres. No fue fácil librar a la muerte luego de dispararle a más de una… En otro momento me hallaba en otra década cubriendo la filmación de una película mexicana en alguna isla griega; luego de platicar con un actor o actriz de la época de oro cuyo nombre no recuerdo, me encontré platicando con Monica Bellucci, quien me presumía sobre el “interesantísimo” director francés con el que trabajaba en ese momento. Pensé “qué mamona”, pero a la belleza se le perdona casi todo… En otra secuencia, revisaba un dummy de una edición especial sobre las mejores batallas de la Segunda Guerra Mundial, misma que causaba algo de enojo en mi persona: ¡muchos errores! Al final de estos recuerdos oníricos, mi madre, mi hermano, mi hermana y yo nos topábamos con una maestra de ballet que, severa pero gustosa, explicaba a las damas de mi familia las cualidades físicas mínimas que se requerían para estudiar tal disciplina; yo las imitaba como en broma, incluido mostrar el dedo gordo del pie abierto a 45 grados; la maestra acabó por decir que yo era más apto para la práctica del ballet que mi propia hermana…
En una ecuación distinta, quizás sea preferible una ópera sobre el bombardeo de la Luftwaffe a Londres en la que la soprano Monica Bellucci descarga, sobre el público asistente, su Fucile Mitragliatore Breda Modello 30. Se cierra el telón.
Sobre una mesa perdida en el desierto de Atacama, dos pelícanos discuten la necesidad de quemar el mar para que los peces huyan a los bosques. Dormidos en sus nidos, soñarán con medusas y la paz en las zonas abisales, hasta que un pez espada –que aprendió el arte de trepar árboles– los devolverá a la luz de un solo bocado.
Apenas levité unos 50 centímetros con ayuda de un par de globos, pero la sensación fue increíble. Ese poder desplazarse por encima del suelo sin necesidad de alas.
Coger flotando. A veces se logra al hacer el amor. Floten.
Madrugada de pesadilla. Sangre y violencia a discreción. Los grandes entes el mal, de lo humano atroz, cobraron forma en el sótano de la casa paterna. Debía ir a echar unas chelas con Ruy y Cromañón por la noche, pero antes debía convencer/destrozar/combatir a varios seres hijos de su puta madre. Recuerdo poco de sus formas y de lo que representaban, yo mismo era una especie de demonio-vampiro que se cuidaba de no ser aniquilado por una de esas fuerzas malignas. Al final quedábamos tres mujeres y yo; una de ellas era la mismísima muerte, a quien convencía de dejarme acicalar para irme a las chelas. Doña Macabra –que se parecía a la Comandanta Ramona–me acompañaba a la regadera, todo yo bañado en sangre. “¿Qué pasa, por qué no puedo limpiarme?” Al parecer, le vendía mi alma –o algo– para que me dejara quedar limpio… Poco después salía con mi familia en auto, antes de arrancarlo se acercaban caminando tres mujeres cualquiera, pero al pasar frente a un espejo ubicado en medio de la calle sólo yo me percataba de que se trataba de esas mujeres terribles, encabezadas por Doña Muerte. “¡Hijas de la chingada!”, pensé. Una de ellas se acercó a saludar a mi padre; finalmente nos fuimos de ahí y a la primera esquina que doblamos nos encontramos en una calle destrozada, como si hubiera sido víctima de una guerra…
(espacio en blanco)
Al final pude tomarme un trago de cerveza a la salud de la Parca.
Sountrack: A Sunny Day In Glasgow
Hace más de un año apunté en la libreta de viaje el nombre de Robert Deyber, pintor que descubrí en una galería muy cercana al hotel donde me hospedé en San Francisco. Hasta ahora busco más obra de este gringo que, es obvio, adora a Magritte. Y no sólo eso, lo colecciona. Basta tomar un diccionario para saber que las posibilidades coitales de las imágenes son enormes. Al igual que Magritte, hay humor y un juego dialéctico que en algunos casos resulta revelador.
Sí, los pájaros le prenden fuego al bosque desconcertados por el amor. Las liebres le prenden fuego al mundo, hartas del tiempo.
La lluvia y el tráfico promueven la divagación. Pregúntome qué se vendería en El Hijo de Sam’s Club, primera tienda de autoservicio para asesinos seriales; aquellos que se excitan con bellas estudiantes portando sus cabezas como bolsos de mano… He aquí algunos de los artículos que pueden encontrarse en los estantes y departamentos varios:
• Comida para perros poseídos por el Diablo.
• Servilletas extraabsorventes de sangre.
• El libro ‘Como desarrollar una personalidad de un millón de dólares’.
• Tostadas de pata de estudiantes universitarias.
• Jabón (a)Zote.
• Arsénico en presentación de 250 gr.
• Burro para planchar a la víctima.
• Sogas (20% de descuento adicional si es cliente consentido).
• Atún.
• Refrigeradores con capacidad para dos torsos.
• Leche semidescremada…
Nota: si tramita su tarjeta El Hijo de Sam’s Club obtendrá mayores beneficios.
Seguir en las arenas movedizas de MissFotogenia 2000Siempre y poder festejar a la David Bowie con Robert Smith.
Cuando sea rico me compraré un piano de cola para que un toro de lidia salga de él. Mientras tanto, sigo en la especulación sobre los usos que puede dársele a este instrumento mórbido romántico insular:
1 Para organizar carreras de pianos con apuestas.
2 Como ataúd (pieza musical eterna a escoger).
3 De centro de mesa.
4 Para combatir el frío en una lunada.
5 Como terapia antiestrés.
6 Para consultar la hora…
Maja Ratkje me sigue en twitter gracias a los caminos azarosos del twitt, lo cual me llena de emoción y frío.
La duquesa noruega del ruido, consorte dadá y practicante de la glosolalia –y vocalizaciones afines– dice lo siguiente en la entrevista posteada (¡vean el video y corríjanlo!). Traduzco:
“Cuando el invierno está a punto de comenzar para los árboles de hojas rosas, el automóvil abandonado en 1942 se estaciona justo frente al mar, en las aguas donde las navajas sirven como instrumentos de composición si se aplican correctamente sobre las alas de los tiburones cuando están a punto de alcanzar las nubes para improvisar su cacería. La composición más o menos suena así: (ruidos y gritos varios)… ¿Ok? Ahí se ven”.
Nota: esta imagen corresponde a ‘Picnic en los bosques de Júpiter’.
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